Volker
Schmidt
auf Deutsch
Die Schneekönigin
- NEU
Vier
Farben: Weiß
Nach
Süden
Das
Roggenfeld
Eisgekühlte Aphorismen
Kryptisch in den Bart gebrabbelt
Organische Variationen
Sieben Ode und eine Achde
- ERGÄNZT
Gejammer
Vorsommersonate
für Fauna, Flora und Schwalbe solo
Allegro /
Nocturne (Maestoso) / Scherzo
Gebet
eines Dichterlehrlings
Neumond ist
Die Lauer - GelöschtEs kam so über mich
Lunatic
Rauchbekanntschaft
Drei HerbstliederKyklos Kykladikos (Kykladenzyklus)
Sonne, sinkend
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Schau, der Wald aus
Kristall, in Watte gepackt.
Siehst Du ihn, mein Kind, durchs Fenster?
Schau, es bläst eine Prise Zucker vorbei.
Wind, oh Wind, verweh Gespenster!
Schau, Dein Schlitten,
er leuchtet so bunt durch den Schnee,
will mit Dir wie einst zum Hange.
Schau, der See, er lockt Schlittschuhläufer zum Tanz.
Kind, oh Kind, wie bllickst Du bange!
Schau, wie es glänzt
- Du schläfst. Die Stirn sinkt ans Glas.
Neben Dir steh ich und darf nicht wanken.
Fieberatem beschlägt die Scheibe und friert.
Zart erblühen bleiche Ranken.
Komm
mit, mein Lieb, ich weiß ein Haus
da kann vom Klo man Sterne sehn.
Da scheint der Mond auf weiße Blumen,
die nachts am Fensterglas erblühn
und tags im Flammenschein vergehn.
Komm
mit, mein Lieb, ich weiß 'nen Weg,
da knirscht bei jedem Schritt der Schnee,
da lockt ein Waldkauz Dich ins Dunkel
singt Dir ein Lied von Ach und Weh
- hab keine Angst, geh mit ihm, geh.
Komm
mit, mein Lieb, ich weiß ein Feld,
da liegt ein Staub wie von Saphir.
Er weht und seufzt, als wollt er fliehn,
er bäumt sich wie ein wundes Tier
und bleibt am End doch wieder hier.
Komm
mit, mein Lieb, ich weiß 'nen Fluss,
der einen Panzer
trägt aus Eis.
Hab Acht, mein Lieb, und tritt nicht fehl,
setze Deinen Schritt mit Fleiß,
sonst krachts, ist still, und nur noch weiß.
La Vallee du Vancon, April 2000
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Blechgeröll
moränt am Straßrand
Vorm Nieselregen retten
sich rennend Silhouetten,
Köpfe in Schultern verspannt.
Gelb
klebt Blatt am schwarzen Schuh.
Blick auf Asphalt gekeilt
Gnadenlos weitergeeilt
Geschäfte machen bald zu.
Hebt
am Himmel an ein Rauschen
Keiner, nicht einer, blickt hoch
Alle müssen schnell noch
Jacke wie Hose umtauschen.
Schwanenschwingen
schlagen Lüfte
unerhört und -gesehn
als würde es nicht geschehn
weil's dazu jemand merken müsste.
War
ein Roggenfeld
haben Störche geschnäbelt.
Blieben Stoppeln gelb:
Roggen abgesäbelt.
Blühten
Kräuter auf
zwischen Roggenhalmresten.
Pladderte Regen drauf
nach den Kornerntefesten.
Lag
der Acker leer
haben Hamster gegraben.
Zog der Pflug drüber her:
Hamster totgefahren.
Fiel
ein Schnee herab
keimen Pflänzchen darunter.
Auf dem Hamstergrab
wächst ab März Holunder.
Wen
die Nachtigall schlägt
der hört kein Gras mehr wachsen
den stört keine Stunde.
sollte im Muschelhaus sitzen.
Auch
ein müder Heller
ehrt den roten Muskateller.
Der
Brunnen kriecht so lange zu Kreuze
bis es wie aus Krügen gießt.
Eher
hat ein Kamel Gold im Ohr
als dass die Morgenstunde nadelt.
Wer
Papiertiger abbrennt
fährt ungefrühstückt gen Himmel
und bricht sich den Zeh.
La Vallee du Vancon, April 2000
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Andy
Goldsworthy refers to these sculptural forms as 'Sentinels', suggesting
an idea of protection. Situated in curving roads, or tucked into crevices
in the sides of huge cliffs, these large stone structures are loosely
based on the form of traditional cairns: stone mounds that have been used
for centuries as geographical markers. They also pay respect to the history
of an Alpine region where the arduous creation of walls and roads cost
many lives. Goldsworthy reconnects the National Park to its history, creating
artworks that marry the force of ancient monuments to a sense of impermanence
- in keeping with our fragile relationship with the
environment.
Kryptisch in den Bart gebrabbelt
Mückenzerstochen,
nesselverbrannt:
Selbst schuld, wer im Wald seine Worte sucht,
barfüßig stolpernd, Heft in der Hand,
auf Zecken- und Ameisenbisse flucht,
hähergeeichelt, finkengebucht,
mit Blasen an Sohle und Großhirnrand.
Sumpfblumgedottert,
nachtivergällt:
Auf diesem romantischen Mist gedeiht
mäulerbeworfen, rötlichgekehlt,
ein Amüsement, stille Heiterkeit,
lerchenbesungen, hirschröhrgeweiht,
der Welt gegenüber - halt dem, was so zählt.
Laufgebächert,
hundverbellt,
Alltagsangst - abgestellt.
Gansbeschnattert, schagemäht,
Zukunftsgier - windverweht.
Storchenbeklappert,
bibergedämmt,
entsteht so ein Hohlraum am Rand der Stirn.
Blitzegeschlagen, hahnengekämmt,
beseeligte Schlempe vergiftet's Hirn.
Sauergeampfert, Vogelbestürmt;
bis beinahe jeder Gedanke klemmt.
Das Herz
in der Hose
Den Schwanz am rechten Fleck
Das Hirn schlägt unverbesserlich links
und sondert mal wieder
gedankliche Fürze ab
bis einer sagt: Hier stinkt's.
Die Faust
geballt
dank Herz und Hirn
Den Schwanz in der Hose verstaut
Barrikaden erklettert
Gewehr weggeschmissen
Revolutiönchen versaut.
Das Hirn
in der Hose
Den Schwanz in der Faust
Wenn das Herz nicht noch wäre
könnten drei Fuß Erde getrost
die sterbliche Hülle bedecken:
willkommen, feuchtkalte Schwere.
Das Hirn
schwänzt
Angst ballt das Herz
Faust stellt die Gretchenfrage:
Hamsen Existenzberechtijungsschein?
Ne Seele? Ne Wohnung?
Nich? Schwierije Lage!
Feuchtkalt
die Füße
Die Hose recht fleckig
Herz Hirn und Schwanz
linken die Faust
Friede, Ihr Fürze
Schweigt. Und zwar ganz.
Sieben
Oden und eine Achde
(Work in Progress, fast fettisch)
Erste Ode: Oh, ein Notizbuch
Oh, ein
Notizbuch! Mal los jetzt,
frei von der Leber gelabert, die Galle gespitzt,
undichte Gedanken auf's Kleinkaro gekleckst,
gelegentlich geistvoll gesprüht,
geklotzt, meinetwegen gekotzt (ironisch gebrochen),
mit Verve, wenn's giftig aus der Flosse federt.
Kein Weg zurück, die Eselsbrücke abgebrochen,
der Steputat bleibt im Schrank: Wat mutt dat mutt,
wo mir das schottengemusterte Büchlein
nunmal in diie Hand fiel
beim aufgeräumten Kramen im Kontor meiner Krämerseele.
Zweite Ode: O Mann!
Oh Mann!
Lyrik! Was soll das denn noch?
Adorno hat's doch verboten.
Herbstwindgespinste, Herzensgepoch:
ein Sack Reis auf den Lofoten.
Betroffen
begafft der Poet seinen Nabel.
Sein lyrisches Ego juckt ihn.
Selbstmitleidig sondert er ab sein Gesabbel.
Leben? Verzichte, Genossin.
Rebell
im Rollkragen rasselt den Rotring,
verbessert die Welt: Revolte!
Rasierklingenscharf glaubt seinVerslein der Reimling,
der lang schon vergaß, was er wollte.
Poesie
kommt von Pose, und ebendiese
verlässt unser selbsternannter Notizbuchhalter hiermit,
blickt verstohlen über den Rand seiner Augengläser
in die aus einem halben Dutzend blasser Brillenträger
sowie einer zu vernachlässigenden Anzahl
schwärmerisch veranlagter Backfische in Blümchenkleidern bestehende
Runde
und verkündet in überzeugendem Brustton:
Die wahren Dichter, Dam'nundherren,
sind doch ohnehin längst die Werbetexter,
Firmennamenerfinder und die promvierten Euphemistiker,
die Speisekarten schreiben:
Lachsmousse
auf Lauchflan,
friss Dir 'nen Bauch an,
speck die Schwarte,
zahl mit der Karte.
Hühnchen, gehinkelt,
gib ordentlich Trinkgeld;
Cliquot und Likörchen,
Küsschen auf's Öhrchen,
mit Saus und Braus,
im Taxi nach Haus.
Der elende Skribent hält, von sich selbst übermannt,
inne,
zieht trotzig den Rotz hoch und fährt
fort.
Oh Mann!
Lyrik! Sowas liest doch kein Schwanz.
Verleger finden sich eh nich.
Gedichte gelingen ohenhin nie so ganz.
Höchstens,
so hoff ich, ein wenig.
Dritte Ode: O, so lautet...
O, so
lautet laut Hoffmann der Anlaut
des Anrufgedichtes, weshalben man Ode es heißet.
So eselig zieht der Anglist über Brücken.
O griechische Urne! O Westwind! O brennender Tiger!
Das störrische Vieh. O Muse! Hendiadioin!
Vierte
Ode: Olé, alter Pan!
(sehr vorläufige Fassung)
Olé,
alter Pan! Hörniger, höre!
Bocksfuß, Flötenspieler!
Alles ist geil,
niemand hört auf Dein Kommando,
Verführer von Nymphen, der Du doch bist.
Et ego in Shopping Arcade,
sagte sich trunken Dyonisios,
drogendrückender Rauschgott,
Konkurrenz Deiner Lenden,
und übenahm Deinen Job,
als Antipol des Apoll
- so wills das schweflige Geschwafel Herrn Nietzsches.
(Die
modeste Baba Yaga,
Vagina Dentata,
honett,
adrett,
Spinett
satanische Ferse
Was Dein Bocksgesang so alles anschwellen lässt)
Fünfte Ode: O.K. Okay. Okeeh
O.K.
Okay. Okeeh, Euer Nichtganz-Dichter
sammelt den Sabber, liftet die Lefzen,
hebt an zu gebundener Rede,
vom Schimmer des Bildschirms stilvoll beleuchtet
(die Zeit der Gänsefedern ist vorbei).
Sag an,
treuteures Schlachtross, wannen trabst Du?
So lange die Säfte nur fließen, was soll's.
Im Reiche des Haders, im Lande der Liebe:
Pegasus nährt sich von bitteren Früchten
so wohl als wie süßen, das genügsame Vieh.
Mal ehrlich:
Kämt Ihr Euch nicht blöd vor,
so schreibend zu sitzen in aller Öffentlichkeit?
Gerunzelte Stirn, geleerte Tasse, die Rauchsucht gezügelt.
Ob Laptop, ob Kladde: galoppierende Anachronie dritten Grades.
Selbst hier, im Kaffehaus - im Kafeehaus! Zivilisation!
Dreist
gewendet: Zeitlosigkeit, die wilde Müllkippe,
ist auch keine schlechte Ausgangsposition,
dem Weltgeist mal so richtig die Fresse zu polieren.
Nur: Das Arschlich ist stärker, wobei's sich zugleich
als Opfer verkauft. Versteh'n soll's, wer will.
Sechste Ode: Oder anders
Oder
anders: Dem Liberalismus ins Hirn zu scheißen,
reicht auch nicht zur Lebensaufgabe.
Jedwedes Rumpelstilzchen will heute Hamlet heißen
oder wie sonst ein zerrissener Knabe.
Vergammelte
Gesichte in unsichren Zeiten
statt Poesie, kahlglatt geschlämmt.
Beim Lesen, bitte sehr, nicht so beeilen;
kann sein, dass sich sonst das Versmaß verklemmt.
Cui bono?
Du sag' mal: Was macht das mit Dir,
wenn Dir wer so halbgar Levitikus liest?
Ich, meinsteils, sitz ja nur hier,
damit mir wer fleißig was Kaffe nachgießt.
Nachher,
beim Zahlen, tret ich Mammon ans Knie,
so aus altem Sentimentismus.
Doch Götze Geld, das robustische Vieh,
hat 'nen eisenharten Meniskus.
Am Golde
hängt, zum Golde drängt - ich sag' Euch:
am Gold hat manch Zahn sich verbissen.
Jetzt komm ich ins Predigen. Willkommen im Feenreich.
Die Alternativen, ich weiß, sind beschissen.
Siebte Ode: Ohne Reim
Ohne
Reim weiter, wo's jetzt so schön läuft;
der Rede entbunden und Tachles gebrüllt:
Alles ist eitel und ähnliche Sprüche,
die Weisheit zwofuffzich das Stück
vehement mit Verve in den Wind gerotzt
mit voraussehbarem Erfolg: bespuckter Visage.
Ach, was soll's, wenn die Sonne schön scheint,
die Rocksäume steigen, die Säfte.
Was schert mich da Kapitalismus?
Was kümmert Bakunin mich, wenn der Wind lauer weht
und Glossolalie sich zur Tinte herabsenkt?
Das Leben prall, die Zeche prell,
und oben sitzt ein Rabe,
den ich in einer frühren Welt
schon mal gesehen habe.
Er hackt mir sanft die Augen aus
und singt mich leis in Schlafe,
verspricht ein Honigkuchenhaus
und Zuckerwatteschafe.
Achde: Ach, Kugelschreiber!
Ach,
Kugelschreiber! Sabberst mir
nur Tintenkleckse aufs Papier
- und solltest doch mit klarer weißer Flamme brennen,
Löcher schneidend in Tresore
die voll von Reden sind und Schweigen,
wie im Labor von allen andern Stoffen trennen
reine, wahre, schöne, gute,
das Katzengold vom Stein der Weisen.
Dein blaues Licht soll mir das Land des Lächelns zeigen:
Flüsse, Meere, Berge, Moore.
Auf diesen Abenteuerreisen
fänd ich beim Flammenschein die unbequemste Route
durch Wörter Wüsten, Reimes Weiden.
Der Allerjüngsten
einer bin ich nun auch schon nicht mehr.
Selbst der Rücken macht auf Alt und zippert aus dem Leim.
Grad heute, wo Jugend mit aufgerissenem Spundloch
- ich will nicht jammern.
Was mir
zu denken gibt ist nicht der Kreuzschmerz
ist dass ich nur noch selten sitze so wie jetzt
im Ubahnhof paar Zeilen schreibe
- nicht dass es nichts zu dichten gäbe:
So schlimm ists lang noch nicht.
Schon
Spanner oder noch Spinner*?
Diese Anfälle von Nostalgie, angeblicher Erinnerung
an pränatale
Phantasieparadiese
an irgendeine gute alte Zeit
- nein, ich will nicht jammern:
manchmal sitzt
einer oder eine
im Bahnabteil und liest
zwischen
schniegegegelten Neopostneonären
begehstelzten Kunststoffmädchen
Bauchnabelpierzchen aus Plastik
und - mitoderobohne Verlaub -
Flachwichsern jeder Zuckercouleur.
Wenn
auch das Abendland - geschenkt!- , nach unten:
Ich will nicht jammern.
*Meine
Reverenz, Senior Rühmkorff
Vorsommersonate
für Fauna, Flora und Schwalbe solo
(2003 Remix)
Allegro
Kastanienkerzen
welken bald
der Flieder flieht - ab geht
der Frühling
von seinem blauen Band
gefolgt. Schluss
mit lauwarm.
So mal
mir einen großen Sommer:
lass ins gelbe Korn den Mohn rot klatschen
novalisblaue Blüten Himmel spiegeln
Wälder Schatten spenden, Wege trocken stauben.
Lass Flimmerpfützen stehen auf Asphalt
die, nahbesehen, verdunsten.
Ohne Dich, Du Sommermalerin:
Mohnrot blutleer, bleich das Gelb,
wäßrig blau die Blumen,
allenfalls aschgrau Asphalt.
So mal mir, sagen wir, ein Zelt am See:
Farben plätschernd an die Ufer,
zwitschernd hoch ein Lerchensaal,
still, ganz still, ein Waldessaum.
Im Nachtluftflirren hoft ein Mond,
vom Schwarsamt schnuppt ein Meteor.
Und mal
mir einen Ostseestrand:
bernsteinkörnig, meeresrauschend,
mit Möwenschrei und Treibskulpturen.
Mal badend in die Brandung uns,
sonnend sinnend, wonnend liegend
im Dünensand auf Elche wartend.
Mal auch
mal in dunklen Farben:
Donnergrollen, tolles Rollen, Blitzgegrelle,
Götterstreit, Gigantenzank,
Nacht am Tage,
Wetterschlag.
Die wolkengebrochene Luft, so rein,
der Himmel aus Lapislazuli.
Mit Dir,
Du meine Malerin,
wird dieser Sommer groß
und noch so mancher andre,
Herbst und Winter,
Lenz und Sommer,
bis - wenn wir
nicht gestorben sind
der Tod uns scheide.
Nocturne (Maestoso)
Stillsilbersee
sanftkräuslig sternhell
Bei Neumond heult keine Eule
milder Wind säuselt, unruhiger Gesell.
Ins Firmament,
die umgestürzte Schüssel,
ahlten Ahnen Löcher:
bildverkürzte Zukunftsschlüssel.
Grasliegend
aufblickend Bär suchen nachsinnend
Schicksalsstrahlen mahnen sacht
Nie verfluchend, stets erinnernd.
Schnellschwinden
Gewölk enthüllt Kasiopeia,
bläulich leuchtet Freund Orion.
Vom Hauch zerknüllt, verweht der Schleier. (Au Weia!)
Doch
in grabstiller Nacht löscht ein Nebel die Lichter, heißt stumm
sein Fortuna.
Verheißung weicht gräulicher Ahnung, die Zuversicht flieht
und zurück
bleibt in traumlosem
Schlummer, doch ängstlich beschwert, wer noch eben so froh.
Bedrohlich scheint fahl es im Osten herauf, bleicht die Wolken zum Leichtuch.
Schrill hebt Kassandra die Stimme, gefolgt, ohne Zaudern, von Pythia:
Scito te ipsum, erkenne Dich selbst! Zetern die Damen vereint,
bedeutend dem Schläfer, dass in jener Kenntnis ein Unheil sich berge.
Aurora
räkelt sich, rosenbefingert,
kitzelt zum Zwitschern den Zeisig.
Morgenwind segelt frisch,
Unheil verschwindet,
hinterlässt
Blässerest.
Scherzo
Dein
nackter Arsch im Sand der Düne
Dein bloßer Zeh im Wiesengras
Die Fliege auf der Honigschnitte
Dein Haar im Vorgewitterwind
Dein Nase: Sonnenbrand.
Auf Deiner
braunen Haut zwei Tropfen
Am Horizont ein Wetterlicht
Dann plötzlich: dunkle Wolken, Regen
Das Häuflein unsrer Kleider nass
Donner grollt, Zelt verweht.
Dein
nasses Haar klebt in der Stirn Dir
Dein Zeh, Dein Arsch im klammen Sand
Die Flucht zum Busch. Die Blätterhöhle
Deine Nase schimmert feucht
Deine Brüste: Gänsehaut.
In unserm
Höhlenbusch wirds feuchter
Ein Wasserfall herniederrauscht
Dann plötzlich: liegt Dein Mund auf meinem
Und meine Hand sucht Deine Brust
- der Rest bleibt unerwähnt.
Dein
Arm, Dein Bein, entspannt im Nassen.
Die Fliege auf dem bloßen Zeh.
Dein nackter Busen hebt und senkt sich.
Dein Haar, die Nase und Dein Arsch:
Honighaut im Sonnenschein.
Und hier fehlt ein vierter Satz.
Kommt noch.
Neumond
ist. Die Sterne funkeln.
Einer hat ein Teleskop.
"Kommt und seht", ruft er und zeigt im Dunkeln
wo Mars sich an den Himmel schob.
Das
Weltall ist ihm Wissenschaft.
Er weiß, warum die Sterne blinken.
Dem gibt es keine Himmelskraft,
kein Schicksal, das die Sternbilder lenken.
Der
wünscht sich nichts, wenn Schnuppen fallen,
er sieht nur Meteoriten glüh'n.
Doch müssen nicht auch ihm, wie allen,
wenn Sterne ihre Bahnen zieh'n,
Träume kommen in den Sinn,
Gedanken sich zur Sehnsucht ballen?
bin barfuß
übers nasse gras gelaufen
heut nacht
bei acht grad plus
hab geraucht
hab geschaut
in die kleinstadtlichterhelle nacht
hab in den kalten wind gepißt
die erde an den füßen
dann stand ich vorm
spiegel
hab lang genug
mein äußeres beschaut
was andre mich nennen
lang genug
bis es ein fremder war
die gesten unvorhersehbar
Ich wein' Dir nicht
nach, ach wo,
keine Träne. Das? Der Rauch
reizt die Augen. Grillen am Bahndamm.
Es wird schon hell.
Gleich geht Deine Tram.
Flausen. Der Teppich.
Da lagst Du.
Ich rauche zu viel. Deine Marke.
Und Zeile ziehen durch mein Hirn
Von Deiner Lieblingsband:
"verwirrt, träge und verliebt".
Verknallt, nur verknallt,
na klar,
mehr nicht. Was auch sonst
nach ein paar Zigarettenpausen
und ein, zwei wachen Nächten
in parallelen Welten.
Da zieht er hin, der
Rauch,
der eben noch in meiner Lunge war,
da zieht er hin. Wie heißt es doch?
Da muss ein Feuer sein. Die Kippen
Gewöhn' ich mir ab.
Im Kopf
die Vernunft
im Herzen die Liebe
die Seele voll Sehnsucht
im Unterleib Triebe.
Im Nacken
den Schalk
in der Feder die Leere:
Ach wenn ich doch
ein Dichter wäre.
Den Großen
Conrady aufm Knie
in der Rechten eine Camel
so sitz ich jeden Abend hie
und mach es mir bequemmel.
Ich wische
fort des Tages Hatz
entledig mich vom Stresse
mit ein paar Zeilen Ringelnatz
und etwas Hermann Hesse.
Des Alltags
Sorgen sind mir fern
wenn ich mich wälz im Morgenstern.
Für Politik sorgt Bertolt Brecht.
Wenn
ich lese stört mich keiner
ich flüchte mich zu Rilkes Rainer
und mach mir meinen Reim erst recht.
Langes Herbstlied
Der Herbst
läßt nun mach welkes Blatt
wieder wehen durch die Winde.
Moos legt sich auf kahler Bäume Rinde.
Die Vögel sind von Trauben satt
und ziehen gegen Süden.
Ein Sturm
von Ost klagt in den Zweigen,
treibt schwere Wolken über Land.
Auf einen menschentblößten Strand
fällt Regen. Nasse Gräser neigen
die Häupter, ihre müden.
Wehmut
singt der Eule Ruf.
Die letzten Astern blühen.
Ein Rabe krächzt mit heis'rem Ton.
Ein spätes Ackerpferd setzt seinen Huf
behend. Es würde fliehen
wenn es nur könnte. Schon
hebt sacht ein kalter Nebel sich,
entzieht das Land dem Blick.
Die Farbe aller Dinge blich,
ließ Grau und Grau zurück.
Ich weig're
mich, die Traurigkeit zu teilen,
die überall aus Stoppelfeldern steigt,
und weiß: Sie wird mich doch ereilen
wenn bald die letzte Amsel schweigt.
Heiteres Herbstlied
(bei aufziehender Herbsttraurigkeit zu selbstgewählter
Weise vor sich hin zu singen)
Ein
Herbst tropft traurig vor sich hin
und sucht ein Opfer, es zu quälen.
Weil ich grad in der Nähe bin
denkt er: Den werd ich wählen
und ihn in Depressionen jagen
bis daß er heult und kifft und trinkt.
Hör
zu, du Herbst, und laß dir sagen:
So leicht kriegst du mich nicht. Singt
auch der Wind sein melancholisch' Lied
so traurig in den kahlen Zweigen,
sind auch die Wolken noch so schwarz:
Dir will ich Deinen Weg schon zeigen.
Noch eh' du weißt wie dir geschieht
kick' ich dich übern Harz.
Letztes Herbstlied
Des Sommers
Wärme ist verflogen,
der Herbst vergoldet grüne Bäume.
Die Vögel sind nach Afrika geflogen.
Des Nebels Rheumadecke legt sich
naßkalt auf Wald und Wiese.
Wege
rinnen übers Fenster
und führen doch nur wieder her.
Längst vergangner Zeit Gespenster
allein auf Straßen, öd und leer.
Herbst!
laß dieses Tropfen sein,
Du machst mich doch nervös.
Selbst Trinker saufen anonym daheim,
der Mond schaut ganz leprös.
Komm, wir ziehn die Wolken glatt
und tanzen nackten Fußes
zu zwein im Mondenschein.
